Irrealidades

Extraño una vida bohemia, ajena e inalcanzable, que nunca tuve.
Las noches en vela escribiendo una novela que logro acabar.
El inspirador sonido del ruido de unas calles que hoy están mudas.
Sigo sintiendo el peso de la autocensura en cada tecla que pulso, en cada letra que escribo.
Me pregunto el porqué de esta incapacidad de escribir con honestidad sobre lo vivido sin la necesidad de justificar mi realidad en este presente.
Por qué me avergüenzo del pasado y me niego a usarlo como inspiración.
Por qué cierro algunas puertas aunque la musa me espere detrás.
Por qué no puedo inventar realidades sin que el miedo a una falsa interpretación estalle.
Por qué no puedo exagerar sentimientos o ahondar en paralelismos nunca vividos.
Por qué.
¿Cuándo dejaron de ser libres los pájaros de mi espalda y se escondieron en jaulas?